Je suis un incendie. Un de ceux qui ne s’éteignent pas. Je ne suis que le reflet des flammes qui me brûlent les doigts. Je ne suis qu’un pauvre con qui cherche son havre et qui ne le trouvera pas. Et quand les flammes me lèchent les yeux afin de me rendre aveugle à jamais, je m’allonge par terre et cire qu’il m’en faut encore plus. Toujours plus. Les limites sont dérisoires quand il s’agit de se détruire.

Le dos qui brûle et le ventre qui explose en une gerbe de lave. Chier liquide et pisser du sang en fusion. Qu’il puisse me cramer la bite et le reste. Je rêve de joie et de paix retrouvée, sachant pertinemment que la seule façon d’accéder à la paix, c’est encore de se buter. Une balle dans le cœur, trois dans la tête. Bienvenue dans mon intestin grêle.